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LAS CLOACAS DEL ESTADO

27 Abr

Ana Cuevas

Ana Cuevas Pascual

 No se como lo vivirán ustedes pero servidora tiene la sensación de ser una extra involuntaria de una película de cine negro. Lo malo viene cuando la película se convierte en culebrón y, en cada episodio, nos toca palmar a los mismos. Vamos, a los atónitos ciudadanos de Carpetovetonia que, visto lo visto, hemos sido saqueados a diestra y siniestra durante décadas por aquellos que se autocalifican servidores públicos. Es verdad que, mientras nos robaban la cartera en suelo patrio, los gangsters nos ilustraban acerca de lo mal que iban las cosas en Venezuela. Pero no es de extrañar porque, en un quiebro de esta cascabelera ¿última? trama, han salido a relucir los “negocietes” que el ex-presidente de la comunidad madrileña y su abigarrada familia tenían con los chavistas. De ahí esa insistencia con el país del otro lado del océano. Conocen el percal de primera mano. Los tentáculos de la cosa-nostra habían cruzado el charco para extender su mierda corrupta por encima de las nacionalidades o los desencuentros ideológicos. ¡Viva el mal, viva el capital! que diría la bruja Avería.

Sería absurdo mantener que la corrupción es patrimonio de un único partido. Socialistas, nacionalistas y otros elementos de la heterogénea fauna política también desfilan o han desfilado por los tribunales por meter la mano en la caja común y trapichear como si no hubiera un mañana. Pues leña al mono (o mona) independientemente de su filiación.

La corrupción parece algo inherente a la naturaleza humana pero, en el partido popular, es una seña de identidad. Sin un buen pedigrée delictivo nunca serás nadie en el club de la gaviota. Aunque la verdad es que aquí nos ha robado hasta el Tato, a cada cual lo suyo. Y hay que reconocer que el PP se ha ganado un puesto privilegiado en el top trending del latrocinio nacional. ¡Y mira que la competencia está reñida!.

Aquí les dejó alguno de los casos judiciales que han surgido en los últimos años. Por orden alfabético :Ave, Almena,  Andratx, Arcos, Arona, Astapa, Atlético, Baltar, Banca, Bankia, Bárcenas, Berzosa, Bitel, Bomsai, Bon Sosec, Brugal, Cam, CCM, Camisetas, Campeón, Conde Roa, Cooperación, Corredor, De Miguel, Dívar, Egües, El Trompo, Emarsa, Emperador, Enredadera, Epsilón, Fabra, Faycán, Filesa, Flick, Forcem, Funeraria, Guateque Guerra, Gürtel, Harrag, Hügel, ITV, Ibatur, Ibiza Centre, Innova, Interligare, La Fabriquilla, Las Teresitas, Lasarte, Lifeblood, Limusa, Malaya, Marchelo, Marea, Margüello, Matsa, Mercasevilla, Mercurio, Millet, Miñano, Método3, Naseiro, Nueva Rumasa, Nóos, Orquesta, Over Marketing, Palu, Pallerois, Palma Arena, Parques eólicos, Peaje, Picnic, Pitiusa, Plaza, Plan Territorial, Plaold, Plasenzuela, Pokémon, Poniente,  Port Vell, Porto, pretoria, Rasputín, Riopedre, Rumasa, Rus, Salmón, Sanlúcar, Scala/Cola-cao. Seat, Tabacalera………

Y la lista sigue interminable. Pero no quiero cansar ni provocar una explosión neuronal a nadie al tratar de asimilar tal nivel de porquería. Y eso que solo asoma la puntita… del Iceberg. Porque cada día hay que ir actualizando esta  inagotable letanía. Incorporando más madera para nuestra propia hoguera.

Las grabaciones de las escuchas telefónicas entre los corruptos del caso Leza (y aquí no hay presunción de inocencia que valga) son muy esclarecedoras a la hora de entender como se ha podido hacer este atraco colectivo con casi total impunidad. Si te dedicas a estos menesteres, como dice Ignacio González- O controlas a los medios y al aparato del estado o estás muerto. Y estos son unos “vivos” que ponen y quitan directores de medios, jueces y fiscales a connivencia, más que a conveniencia, de sus quehaceres mafiosetes.  Hay frases que parecen extraídas del guión de El Padrino. I. González: “‘Mira yo ya estoy hasta los cojones, o sea, decidme… ¿aquí qué queda, pegarle dos tiros a la juez? ¿Qué alternativas tengo?”

¿Qué diría la prensa española si Maduro tuviera imputados a 900 miembros de su partido por corrupción? ¡Madre del amor hermoso! Pero estamos en España, cantera inagotable de bandidos y facinerosos. Con un partido en el gobierno que es patrimonio inmaterial de la desvergüenza. Ya se rumorea que la nueve sede pepera va a trasladarse desde Génova a alguna macro-cárcel de luxe tras solicitar el reagrupamiento de toda la banda. Incluso ha llegado a mis oídos que la Audiencia Nacional citará a todos los miembros y luego restará los pocos que no estén podridos. Así acaban antes.

Hemos llegado a un grado que las cortinas de humo que tapan un caso de corrupción, son otra carretada de casos de corrupción. Unos por chorizos y otros por no haber vigilado, o más bien por mirar para otro lado. Responsabilidad “in vigilando” que acepta a regañadientes Esperanza tirándole la china al ojo de mentir de Marianico.

Mariano Rajoy, “El ente del Plasma”,  pasará a la historia como el presidente pasmaó. ¡Tanta putrefacción a su alrededor y el pobre hombre no se olía nada! Es lo que pasa cuando te pegas tanto tiempo hundido en las cloacas. Que la pituitaria se escacharra.

Todavía recuerdo su lapidaria frase electoral: O nosotros o el caos.

Y no era recochineo. Porque de caóticos no tienen un pelo, como toda banda criminal organizada que se precie. Roban, extorsionan, amenazan… sí.  Pero como dios manda. Que por algo llevan la patria (¿o es la pasta?) grabada a fuego en el adn. Por eso se creen con legítimo derecho a desangrarla. Al fin y al cabo, unos cuantos millones de votos les respaldan. Millones de personas que tampoco huelen el hedor de las cloacas. O prefieren apretarse la nariz antes de reblar en su elección. Ya se sabe: En que un tonto coge una linde…acaba dándole todo el poder a su verdugo. No es cuestión de ser de izquierdas o derechas. Seguir votando a esta gente, con todos mis respetos, es de ser gilipollas.

¿El PP o el caos? ¡El caos, por favor, el caos!, que seguro que nos sale más barato.

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EL ATAQUE DE LAS RANAS PSICOTRÓPICAS

21 Abr

Ana Cuevas

Ana Cuevas Pascual

En un lugar llamado España acaecen a cada momento fenómenos paranormales cuya explicación no puede hallarse dentro de los límites de lo racional. Hechos insólitos que causarían la risión al más sosainas y apático de los mortales. Como esa denuncia que planea sobre un concejal gallego por un cartel de carnavales que mostraba un monigote disfrazado de Papa dándole al tintorro copa en ristre. Si ya suena raruno que el origen de la denuncia venga de una asociación de viudas que dicen haber visto ofendida su sensibilidad religiosa, más ridículo resulta que se haya admitido a trámite. Solo puedo pensar que el monigote no es el único que empina el codo. O será algún juez cachondo con muy poco trabajo. Tengo entendido que nuestro sistema jurídico es nutrido, impecable, apolítico y no está nada, nada colapsado. ¿O es al revés?. Bueno, el caso es que, a los pocos días, vi por la tele al otro Papa. Al jubilado de lujo con mirada de asesino en serie, ya saben Benedicto equis, uve, palito, celebrando su onomástica y metiéndose entre pecho y espalda una jarra de cerveza que hubiera podido servir de jakuzzi  para todas las viudas ultrajadas y alguna amiga a punto de enviudar. Y me pregunté: ¿Qué habrán sentido tan respetables damas al ver al pontífice emérito dándole al drinking?. ¿Habrá implosionado su sensibilidad religiosa al comprobar que deja a la altura del betún al mamarracho del cartel carnavalesco? ¿Y el juez? ¿No piensa imputarlo de rebote por alterar la paz espiritual de estas delicadas damiselas? ¡Ay señor!

Yo a veces he pensado que es el agua. Alguna sustancia diluida que  provoca que vivamos en una especie de realidad alternativa que con frecuencia se transforma en un mal viaje. Ahora los hechos empiezan a encajar. Porque agua hay de por medio. Todo un canal que lleva el nombre de Isabel II y que, por lo que tengo oído, se ha tornado en una pestilente charca de la que no paran de salir ranas, sapos y hasta renacuajos. Pero, ¡Ojo con estos anfibios!. No estamos hablando de batracios comunes e inofensivos. Si casualmente los chupas o te rozas con su brillante y tersa piel te inoculan su psicotrópico veneno hasta dejarte más “colgaó” que una paraguaya. Eso le debió pasar a la pobre Esperanza. La otrora lideresa terminator, ha tenido que ir a declarar por todo este lío de sus manos derechas. Le han salido rana.  Al parecer, a la pobre marquesa de la boca de fresa le pasa como al rey Midas. Pero en vez de convertir en oro lo que toca, Esperanza transforma en sapo todo lo que besa. Donde pone el ojo… ya pueden preparar celda en Soto del Real porque  el elegido acabará saltando de la charca directo a sus instalaciones.  Esta pobre sexagenaria no había sufrido tanto desde su lenta e implacable fuga de los agentes de movilidad. No había mas que verla. Alicaída, con un hilillo de voz casi imperceptible, abandonando su clásica chulería racial para mostrar desamparo, luego también ante las cámaras, llorando trémulamente,

Casi llega a enternecerme. Pero casi, porque enseguida he recordado las palabras que Aguirre le dedicó a Carmena desde el cariño, como es ella: A la política hay que venir “lloraó” de casa. ¡Toma castaña! Consejos vendo, para mí no tengo.

Al final el Partido Popular, más que una charca de ranas, es un pantano putrefacto donde la justicia va pescando lentamente todo tipo de alimañas. ¡Y las que quedan por sacar! Alguna hasta posó en una famosa foto en las Azores. Tiempo al tiempo.

Y más medios a la justicia. Porque mientras se pierden recursos y se alargan los procesos que atañen a temas vitales para él estado, no se puede permitir que patochadas como el dichoso cartel de carnaval, contar chistes o decir que el Valle de los Caídos es una mierda como la copa de un pino sean cuestiones que atasquen el sistema. Es indecente.

Y puestos a imputar chorradas, a estas alturas, viendo la proliferación de anuros chungos que tiene este partido, podrían imputar a sus votantes por enaltecimiento de algo. Del gangsterismo organizado por ejemplo. Esta banda le daba sopas con honda al mismísimo Capone. Si llegan a coincidir en el espacio-tiempo el pobre Al no se hubiera comido nada. O a lo mejor tendría un ministerio. El de Hacienda le vendría al pelo.

Mientras Espe lloriquea, Mariano es llamado a declarar y hasta a Marhuenda se le están cayendo los palos del sombrajo, el portavoz del PP, Rafael Hernández, ha salido al paso del derrumbe de su partido haciendo las siguientes declaraciones: Estamos muy preocupados por la situación de Venezuela. Señor Hernández, desde el cariño también: ¡ Váyase a la mierda!

¡Croa, croa cantaba la rana… croa, croa en un canal de Madrid..! Pero tranquilos. Los de Ciudadanos no van a romper el pacto porque dicen que es mejor tener controlado al bicho que sacarlo del poder. ¡Vaya! Otros que chupan sapos con fruición. Pero en vez de darles piquitos en sus resbaladizos morros, estos felones sapos ponen el culo. Un trasero corrupto que atufa. ¡En fin! Pues si hay que chupar se chupa, ¿no? Lo de la transparencia puede esperar. Tampoco hay que ponerse tan tiquismiquis en las cosas de pareja.

Dicen que en la política se deben hacer extraños compañeros de cama. ¿Pero zoofilia anfibia?.¡Agh!.. ¿No será pasarse un poco de la raya?

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LA CRUZ, EL ROSARIO Y LAS MUELAS DE FRANCO

6 Abr

Ana Cuevas

Ana Cuevas Pascual

Según un estudio de la Universidad de Columbia (NY) por expertos en fascismos europeos, la dictadura franquista;fue una de las más sangrientas y represivas que ha conocido el viejo continente. Y no hablamos de los muertos que acarreó la contienda civil. Se refieren a después, durante el régimen. La cosa se contabiliza más o menos así: Por cada asesinato que cometió la dictadura de Mussolini, Franco y su dicharachera banda, (con Carrero Blanco el de los chistes de altos vuelos, de la mano), ejecutaron a diez mil españoles.¿No está mal eh? Su gobierno estaba cimentado en el puro terror. Y ese terror debió impregnarse en el adn de varias generaciones que, de tanto callar y temer, acabaron perdiendo la memoria.

Igual que casi acabaron perdiendo la esperanza las familias de los, todavía hoy, 120.000 desaparecidos que abonan nuestras demócratas cunetas Íbamos detrás de Camboya en el siniestro ranking de desaparecidos. Pero creo que allá han comenzado una política de recuperación de los desaparecidos y, en dos patadas, seremos los p. amos del universo en tan dudoso honor. ¡Qué se jodan los jemeres rojos!

No podía ser de otra manera por como aún se llevan estas cosas por aquí. Imaginen que, en Alemania, la fundación Adolf Hitler pusiera una demanda a un cómico por contar un chiste sobre las cenizas del genocida. ¡Ah! Que no me acordaba que, en cualquier país europeo que ha vivido un régimen fascista, no se autorizaría una fundación que reivindicara sus valores. Y menos que se nutriera con dinero público. Sería simplemente un delito. Ósea que, difícilmente, podrían denunciar a nadie y semejante disparate no sería nunca admitido a trámite. Pero España es diferente. ¿O será demente?

Aquí el esperpento fascista proyecta una alargada sombra que no deja ver con claridad. Por eso un juez español ha admitido una denuncia contra el programa “El Intermedio” de parte de unos tipos que se hacen llama Asociación para la defensa del Valle de los Caídos. Ya su sola existencia, subvencionada por todos y todas (incluidos los hijos y nietos de sus víctimas), es una ofensa nacional. Pero además, la exaltación del franquismo celebrando misas por la gloria de Paquita la Culona y sus matones y haciendo apología de la dictadura, es un delito. También aquí, aunque no lo parezca

Lo que sucede es que la ley carpetovetona es laxa y se retuerce como si se reflejara en espejos cóncavos y convexos. Igualito que en una atracción de feria de tres al cuarto pero más cutre. Y en vez de ilegalizar a esta banda de fascistas militantes, disparan al pianista. O al payaso, en este caso Wyoming que con el humor, arma poderosa donde las haya, escarba en la surrealista naturaleza de esta patria. Y a nada sale a relucir la porquería.

La demanda viene motivada porque, al parecer, estos señores fachas, se sintieron dolorosamente ofendidos por este sketch del presentador: “El Valle de los Caídos, alberga la Cruz cristiana más grande del mundo, con doscientas mil toneladas de peso y ciento cincuenta metros de altura, el triple de lo que mide la torre de Pisa. Y eso es porque Franco quería que esa Cruz se viera de lejos, normal, porque quien va a querer ver esa mierda de cerca”.

A lo mejor no han entendido bien las palabras del histrión, fascistillas de mis entretelas: Cuando hablaba de una gran mierda no se refería a la cruz como símbolo religioso. Al fin y al cabo, mandarla construir no se debe a un acto de devoción divina, sino al inconmensurable ego de un sanguinario tirano. Muchos buenos cristianos fueron represaliados por la dictadura precisamente por eso, por practicar los evangelios. Ósea que no mezclen la sensibilidad religiosa con esto. Hablamos de otra cosa.

La gran mierda que nombró Wyoming está debajo de una losa de mármol, Y los cadáveres de muchos presos republicanos permanecen retenidos, pese a la oposición de sus familias, en el mismo mausoleo que da loor a sus asesinos.Esa es la gran mierda. Que esta vergüenza nos persiga aún en nuestros días. Y que un juez admita la denuncia, otro truño como un puño. Y ya perdonarán la licencia poético-escatológica.

Me gustaría terminar aportando una humilde sugerencia para zanjar el tema: En primer lugar, y como no puede ser de otra manera, facilitar a los familiares que así lo deseen, a los de ambos bandos se sobreentiende, el traslado de los restos de sus seres queridos de este infame lugar. También los Franco podrían exhumar al abuelito e incinerar su momia en directo en Telecinco, por ejemplo. Fijo que sacaban una pasta. Ahí suelto la idea. Seguro que Carmencita la pilla. Pero si no quieren que lo dejen tranquilo.

Tumbadito en su caja, hecho un higo sí, pero un higo embalsamado.¡ Tan marcialmente muerto por la gracia de dios!. O ¡a dios gracias!, ;mejor dicho. Porque la siguiente propuesta le evitaría mucho lío y dar mas que hablar a su polifacética descendencia…Se trata de dinamitar directamente el monumento a la vergüenza con todos los trastos que queden dentro. A grandes males, grandes remedios

Puedo verlo a cámara lenta. La majestuosa tumba, con propietario incorporado, volando alegremente por los aires. Y de música de fondo… una copla de Juanito Valderrama: “Me voy a hacer un rosario… con tus dientes de marfil…”

Para que luego que digan que los rojeras tenemos animadversión a los símbolos religiosos. Pues mira que no. Es a los liberticidas que se enmascaran tras ellos. A esos mierdas.

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QUE TENEMOS QUE HABLAR DE TANTAS COSAS… COMPAÑERO DEL ALMA, COMPAÑERO

30 Mar

Ana Cuevas

Ana Cuevas Pascual

Recuerdo nítidamente tus gestos, esa mirada entre tierna y socarrona, las últimas conversaciones que mantuvimos a sabiendas de que ya no habría más. De que una hermosa parte de mi vida desaparecía para siempre. Conscientes de que la despedida estaba cerca, me tomabas de la mano, posabas tus labios sobre ella y antes de que las lágrimas afloraran a mis ojos, me soltabas alguna de las tuyas intentando arrancarme una sonrisa clandestina. Sobre todo cuando me decías: “Yo me apeo pero el panorama que os queda …. Coge aire pequeña. Nunca pierdas la capacidad de luchar por ese mundo nuevo que anhelan nuestros corazones”. Y sonreía aunque el terror atenazara mi garganta. No por la deriva de este mundo pues, como dice el tango, ya se que fue y será una porquería atemporal. Sino porque ya no estás en él. Porque cada día me despierto queriéndote hablar de tantas cosas… compañero del alma, compañero.

Por ejemplo de Cassandra. Una muchacha que ha sido condenada a un año de prisión y siete de inhabilitación por un tuit sobre la ascensión a los cielos de Carrero Blanco. Los que ya tenemos cierta edad y vivimos los últimos coletazos de la dictadura recordamos que, precisamente, los chistes sobre Franco o Carrero eran una señal de que otra etapa diferente estaba por venir. Hasta mi padre, guardia civil adepto al régimen, no podía evitar repetir los chascarrillos que circulaban por los bares e incluso en los cuarteles. Se desternillaba con uno en especial: “Carrero Blanco coge un taxi y el taxista le pregunta: ¿A qué altura de la calle quiere que le deje?” Le hacía tanta gracia como cuando Gila contaba aquello de que a él “lo fusilaron mal”. Humor negro en ambos casos con mejor o pero gusto. Pero humor al cabo. Un hálito de libertad ante la asfixia. Para superar la adversidad o ahuyentar el miedo. Humor para sobrevivir.

Lo cierto es que don Paco y sus mariachis se hacían los longuis. Eran tiempos de cambio y no procedía mandar al talego a nadie por una gracieta irrespetuosa. Durante la dictadura personajes como Luis Cebrián, en su libro “La agonía del Dragón”, se despachaban a discreción sin que hubiera consecuencias penales. Cito textualmente un párrafo: ” Fernández Miranda va a ver a Franco y no sabe cómo comunicarle el atentado. Hasta que al final se presenta sonriente y con dos mechones de pelo oscuro y espeso en las manos, ¿de quién son estas cejitas?, y luego agitando un enorme amasijo de carne, ¿de quién son estas ojeritas?”  ¡Ay Luis Cebrián! ¡¿Quién te ha visto y quién te ve?!

El caso es que cuarenta y pico años después, en una presunta democracia, puedes ir a la cárcel por tuitear gilipolleces, contar chistes malos o ser titiritero. Los corruptos no la pisan ni de puntillas. Y eso sí que es humor negro azabache. Un humor exclusivo de las élites que nos han estado robando década tras década y que prometen seguir haciéndolo hasta matarnos de risa. La suya claro. Ni tampoco hay consecuencias para las amenazas de muerte, nada de chistes en esta ocasión, que individuos como Jiménez Losantos dedicó a los miembros de Podemos. O para los trolls que tratan de intimidar prometiendo tiros o bombazos a quién no comulga con su ideología. ¿Es la ofensa selectiva depende a quién vaya destinada?

La cuestión es que Cassandra, cuyos padres en paro apenas cuentan con 500 euros al mes para comer, no solo tendrá antecedentes. Además perderá la beca que le permitía estudiar y su proyecto de vida como docente. Todo por haber colgado en la red ocurrencias como éstas: ·Kiissinger le regaló a Carrero un trozo de la luna, ETA le pagó el viaje a ella” o “¿Carrero Blanco regresó al futuro con su coche?”.

Nunca pensé que diría esto pero va a ser verdad que, con Franco, al menos reíamos mejor. En la actualidad se juzgan por fin los crímenes del franquismo. Los de bromear sobre él por supuesto. De los otros.. mutis por el foro.

Como ya ves querido Antonio, en estos meses han pasado muchas cosas. Casi todas malas. Tú ya vaticinabas que se estaba produciendo un espectacular giro hacia el lado oscuro. Y eso que no llegaste a ver a Trump en la Casa Blanca. Pero tus palabras eran un bálsamo de esperanza, a pesar de todos y de todo. Anclarme en tu corazón me daba paz.

Ahora, si he de serte sincera, me cuesta mucho esbozar una sonrisa. Cada mañana me despierto y leo las noticias. De pronto, algo me indigna o me sorprende y pienso en llamarte por teléfono como hacíamos casi cada día. Entonces caigo en que no hay línea allá donde te fuiste. Y tengo en la tentación de entregarme al llanto y maldecir, como decía Hernández, a esa muerte enamorada que te alejó de nuestro lado. ¡Me haces tanta falta!

Pero entonces pienso en todas esas risas compartidas hasta en los momentos más amargos. Puede que aún no esté lista para seguir luchando, como tú me pedías, pero no puedo perder el sentido del humor porque entonces, ¿Cómo podría seguir viviendo?

Por eso quiero despedirme con un chiste de Tip y Coll de hace más de 30 años en el que ponían en boca del político asesinado: ” De todos mis ascensos, este ha sido el más rápido” .

 ¡Va por ti querido amigo!. Reír es un acto de rebeldía contra la intolerancia. Así me lo enseñaste. Por eso mismo:

¡Je suis aussi Cassandra.!

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SOBRE BORRACHOS, PUTAS Y CALVINISTAS GILIPOLLAS

23 Mar

Ana Cuevas

Ana Cuevas Pascual

Resulta que el tipo se llama Jeroen Dijsselbloem. Un rubicundo holandés presidente del Eurogrupo que, al parecer, representa la alternativa progresista al avance de la ultraderecha holandesa. (Aunque viendo como se las gasta el menda, se me ponen los pelos como alcayatas al pensar como serán sus oponentes). Porque para el bueno de Dijsselbloem,  lo del progresismo, es como un cuadro de Piet Mondrian. Un concepto abstracto que cada cuál entiende a su manera. Como esa visión que tiene sobre los países del sur que parece inspirada por una popular canción de Manolo Escobar: ¡Viva el vino y las mujeres…!

En una entrevista que ofreció a una revista alemana acusó a España, Grecia, Italia y Portugal, los P.I.G.S. (o cerdos en cristiano, que es como les gusta a los del norte apodarnos cariñosamente), de habernos gastado el dinero del rescate en copas y mujeres. Vamos, en alcohol y putas, hablando en plata. Tiene gracia que eso lo diga un holandés. Cualquiera que conozca Ámsterdam se habrá encontrado con abundantes locales donde te venden drogas o exhiben señoritas en escaparates como mercancía humana. Y en las  experiencias que he tenido en los países del norte, sin ánimo de ofender a los de arriba, he contabilizado más borrachos por metro cuadrado que en las fiestas de mi pueblo. En Copenhaguen me explicaron que el índice de mortalidad por quedarse tirado, ciego perdido, a la dura intemperie escandinava, duplicaba con creces el de fallecidos en carretera. Ya saben. Unos llevamos la fama y otros…la trenzadera.

Porque solo se me ocurre que este señor de apellido atragantante estuviera como una cuba cuando soltó esta perlita. Pero resulta que el tío no dimite y solo se retracta con la boquita pequeña argumentando que se han malinterpretado sus palabras. ¡Qué pillín!

¡Otra vez dándole al canuto! Así se explica que se le olviden unas cuantas cosas sobre los cerdos del sur que a mí me gustaría sacar a colación. Por ejemplo  que fuimos nosotros (los bolingas, putas y puteros) los que contribuimos económicamente a la reunificación de Alemania sin poner ninguna objeción. 50.000 millones de euros de los fondos europeos a fondo perdido. Cosas como que el BCE (Banco Central Europeo) nos infló a créditos sabiendo que estaba contribuyendo a engordar la burbuja inmobiliaria. Y que eso fue el detonante del cataclismo financiero que aún venimos arrastrando. Porque nuestra deuda no fue a fondo perdido. Más bien parecen empeñados en perdernos hasta el fondo.

Dijsselbloem hablaba del exceso de generosidad que, a su entender, han recibido los pueblos del sur. ¿Lo dice por Grecia? ¿Desde cuando la solidaridad pasó a convertirse en un paulatino estrangulamiento? Este tío posee una percepción distorsionada de la realidad.. Es lo que tiene vivir en un país que actúa como paraíso fiscal en pleno corazón de Europa donde, además, se fuman muchos porros. Que te inviste de autoridad moral para criminalizar a los vecinos a los que has empobrecido..

El caso es que los cerdos españoles compramos a Holanda mucho más de lo que le vendemos. Aportando, de esta manera, algo más que una cantera de arena al sostenimiento de esa maravillosa sociedad de bienestar que disfrutan en la tierra de los tulipanes señores tan majos como este..

Como mujer del sur de Europa debería de sentirme doblemente ofendida. Ya saben, por la parte que me toca en la clasificación: puta y borracha. Pero pensándolo bien, me importa un pepino la opinión del amigo Jeroen. Como la de toda la gente que lanza la mierda que lleva dentro para luego, al ser llamados al orden de  lo políticamente correcto, desdecirse mentirosamente. Por eso quiero dejarle un breve, pero prístino, mensaje al presidente del Eurogrupo.

 Señor Jeroen Dijsselbloem : ES USTED UN GILIPOLLAS. Y espero que no malinterprete mis palabras. He querido decir justo lo que he dicho. ¡Eikel!. Se lo digo también en holandés. Para que no quede duda.
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LA FELICIDAD

20 Mar

Ana Cuevas

Ana Cuevas Pascual

El 20 de marzo se celebra el día internacional de la felicidad. No tengo claro si es una invitación a serlo o si solo pretenden hacernos reflexionar sobre el sentido de la vida. Definir la felicidad depende de las expectativas de cada quién. Si preguntas a la mayoría de la gente si es feliz, pocos responderán que no lo son. Sin embargo, cuando miras a sus ojos, las sombras enturbian esa presunta dicha. Nada es absoluto ni definitivo. Tampoco la felicidad. La mayoría dirán que se trazaron una meta que han satisfecho en gran medida. Un buen trabajo, una pareja, un par de hijos, una casa en propiedad, un círculo social donde encajar…Una huida hacia adelante, cubriendo etapa tras etapa, en busca de un unicornio escurridizo, de una entelequia que no podemos materializar a voluntad.

Pero si indagas un poco más allá y les cuestionas: ¿Y eso es todo?, se van por los cerros de Úbeda. ¿Es que hay algo más?

Nos da terror enfrentarnos al auténtico sentido de la vida por eso reproducimos los patrones aprendidos. Pensamos que acumulando cosas o personas podremos acceder al nirvana prometido. Pero, al parecer, la cosa no funciona así. Todos conocemos a gente que parecen haber alcanzado el éxito personal y profesional pero a nada que escarbas en su dorada aura aparecen los miedos y las inseguridades. El reputado catedrático que vive inmerso entre folios y legajos porque se asusta del mundo que hay allende sus papeles. La bellísima actriz que exhibe una sonrisa refulgente ante las cámaras mientras piensa obsesivamente en la báscula. Siempre puede aparecer otra más joven y delgada. El empresario exitoso que se maneja en un mundo de tiburones hambrientos. Siempre presto a devorar o a ser comido.  La abnegada madre que ve como sus polluelos, ¿la razón de su existencia?, abandonan definitivamente el nido.

Una pareja pasea sonriente cogidos de la mano. Aparentemente una escena idílica. Pero en sus cabezas les asaltan mil temores: ¿Tendremos trabajo para poder pagar la hipoteca?, ¿Perdurará nuestro amor más que ella?. El subconsciente va por libre, amargándonos la vida. Recordándonos que la mayor de las tragedias podría llegar en cualquier momento. Que en realidad, nunca estamos a salvo.

Yo no se qué carajo es la felicidad aunque acumulo en mi vida instantes muy felices. En cualquier caso he renunciado a su búsqueda. Al menos a esa felicidad absoluta que solo puede ser propia de un idiota o un ser insensible. Solo un cretino o un psicópata pueden abstraerse del dolor y la injusticia que campan por este planeta.

Buscar la felicidad puede ser la vocación del ser humano. Otra cosa es entenderla. Hay veces que aparece en lo más cotidiano. Cuando tu gato te ronronea al oído y, por unos segundos, entras en un éxtasis animal que te transmite una paz indescriptible. O cuando escuchas una melodía que te levanta por encima de las tribulaciones y las penas. Cada cuál la siente a su manera. Solo hay que atrapar esos momentos. Exprimir todo su jugo sin acoquinarse por lo que pueda pasar luego. La felicidad no se consigue por oposición ni es un concurso de méritos. No existen plazas vitalicias ni puede atesorarse en las cajas fuertes de los bancos. Sean felices cada vez que puedan pero procuren no obsesionarse con ello. Las mariposas no sobreviven si quieres agarrarlas con el puño. Se hacen polvo.

Jorge Luis Borges dejó unos versos sobre esto: “Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo” .

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LAS MUJERES DEL INFIERNO

10 Mar

Ana Cuevas

Ana Cuevas Pascual

La última mujer que fue quemada viva en una hoguera inquisitorial en España se llamaba María de los Dolores López. Corría el año 1781 cuando esta muchacha ciega, a la que delató un amante clérigo, fue condenada por los siguientes motivos: Mantener relaciones sexuales con el diablo, beber extraños brebajes propios de hechiceras y sobre todo, por poner huevos.  Si las dos primeras acusaciones no eran lo suficientemente bizarras, la tercera, que la mostraba como una suerte de Caponata satánica, no podía ser menos pinturera. Durante más de dos años la joven fue torturada con las técnicas más crueles y refinadas para persuadirle de que confesara sus aberrantes desviaciones. Pero la obstinada ciega no rebló en defender su inocencia y acabó siendo “purificada” en la hoguera.

En 1968 una guerrilla feminista pasó a la acción utilizando los conjuros como armas. Su historia forma parte de la cara oculta de la lucha por la liberación de las mujeres. Se trata del movimiento W.I.T.C.H. (Conspiración Terrorista Internacional de las Mujeres del Infierno) Y lejos de copular con Satán y sembrar su ovípara semilla, se dedicaban más bien a abrirse paso a codazos entre el patriarcado imperante. Empezando por una izquierda radical que aceptaba a las féminas pero no contaba con el feminismo.

Cambiar bombas por hechizos puede parecer pueril y poco terrorista. Pero estas brujas no eran convencionales. Realizaban acciones directas: boicots, manifiestos, ocupación de redacciones de periódicos, protestas delante de Wall Street, escritura de textos, ruedas de prensa…Las mujeres del W.I.T.C.H. comprendían que su herencia era ancestral. Y que otras muchas, desde la Edad Media a nuestros días, han sido perseguidas por su subversión al papel que le adjudicaba el sistema. Eso es lo que le ocurrió a María de los Dolores López, la tozuda invidente que prefirió arder entre llamas a reconocer las gilipolleces de las que le acusaban. O como sucede actualmente en Arabia Saudí, en Irán, Etiopía y varias decenas de países. Lugares donde el machismo y el fanatismo religioso las encierra bajo un burka, justifica la lapidación por haber sido víctima de una violación o por un supuesto adulterio y donde azotan públicamente a una mujer por pretender conducir un coche.

También en los países musulmanes surgen guerrilleras subversivas. Un ejemplo:  Durante la revuelta argelina contra el colonialismo francés, las mujeres lucharon y murieron junto a los hombres en la clandestinidad, conscientes de que su propia igualdad futura estaba en juego. Al ganarse la independencia, sus “hermanos revolucionarios” las enviaron de vuelta a la cocina. Sus herederas brotaron en la primavera árabe en forma de blogueras que informaban a la población de lo que estaba ocurriendo. En Túnez y en Egipto mujeres con velos, vaqueros o minifaldas, de todas las edades, acudían en manada a las concentraciones. Tomando consciencia de que el laicismo es el único camino para encontrar la equidad. Éstas son las  “brujas” del Islam. Unas subversivas que lanzan hechizos de libertad e igualdad para intentar cambiar su situación. Aún a costa de saber que se juegan la vida en ello.

Explicar a estas alturas que el feminismo no significa odio ni resentimiento hacia los hombres me aburre, con todos mis respetos, un huevo. Sin embargo nunca está de más hacer pedagogía. Tal y como yo lo veo, el feminismo es un movimiento de liberación sobre el abuso ejercido por un sistema patriarcal sustentado por hombres pero con la complicidad necesaria de muchísimas mujeres.

Por poner un ejemplo reciente. Si cuando el alcalde de Almansa, Francisco Núñez, hubiera empezado a largar ese discurso, a lo Paco Martínez Soria, sobre el papel de esposa y madre que cabe esperar de la mujer en el mundo actual, la señora del moño que tenía al lado le hubiera propinado una terapéutica colleja, se hubiera evitado el disgusto de verse retratado como una gañán, Pero ella mantuvo la compostura con sonrisa hierática y look de los cincuenta. Cómo si de un momento a otro nos fuera a contar que estaba superfeliz porque su marido le había regalado una plancha nueva por el día de la mujer trabajadora. Lo dicho, complicidad necesaria.

Decían las mujeres del infierno que basta repetir tres veces “soy una bruja” para pasar a serlo. A mí no me hace falta. Además  de subversiva y toca pelotas tengo un club de trolls que no tiene duda alguna. Escoba y gato negro no me faltan. Lo de poner huevos, sinceramente, aún no lo controlo. Pero tiempo al tiempo. Se que soy carne de hoguera desde el nacimiento. Seguro que más temprano que tarde acabaré ardiendo en el infierno.

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